Ars Magna

V.I.T.R.I.O.L.

Visita Interiora Terrae Rectificando Invenies Occultum Lapidem

Visita

Œuvre au noir

La première fois  elle était vêtue de noir. Il était chez lui, il écrivait sur sa machine comme à son habitude. La chambre était sombre, une odeur de tabac froid et de whisky y régnait. Il fume et pense à elle.

 Il l'attend.

Il attend, comptant les minutes, des minutes de doute, car elle lui est inconnue.

Ainsi, en noir elle arrive chez lui, une cigarette à la main. Elle le regarde et sourit, car elle l'a toujours connu.

Il lui offre un verre ; délicieuse, elle le hante avec ses yeux quelques secondes, puis éteint sa cigarette. Lentement elle lui prend le verre de la main et le pose délicatement.

Quelques secondes encore, puis elle le touche, se lève, pose ses lèvres sur les siennes et dans un moment d'échange magnétique il l'étreint, la serre, et l'entraîne vers le fauteuil pourpre.

Et au son enchanteur et mystique des mélodies de Bach, dans son deux-pièces a l'odeur de narcotiques, il lui récite des phrases interdites, des mots proférés par des philosophes inconnus, et la fait souffrir.

La, entoures de livres et de parchemins, il lui fait l'amour.

Interiora

Œuvre au rouge

Ainsi, la caressant de ses mots jour après jour, il l’apprivoisa. Elle, séduite, et lui un criminel de la pensée, un homme sans passé.

 Il lui a montré le chemin du plaisir qu’elle croyait enfoui dans les catacombes de son inconscient. Elle se reniait, elle croyait vivre la réalité en fuyant tout ses rêves, mais c’est un rêve qu’elle vivait. Trop longtemps elle s’est crue capable de fausser l’amour, de le dégrader, de l’imiter. Il lui a montré que c’est elle qui crée l’histoire, et par son existence même, il en était la preuve.

Elle se donnait de plus en plus et ses mots toujours plus impudiques découvraient en elle des sentiments qu’elle croyait fictifs. Des sentiments impossibles.

Mais il persévérait, il lui faisait l’amour avec des phrases ; et elle, son esprit inhabitue a de telles agressions, pervers en son essence, y prenait plaisir. Elle apprit à jouir mentalement. Toujours plus passionnément. 

Terrae

Œuvre au bleu

Doucement il la prit dans ses bras et lui a murmuré les mots qu’elle voulait entendre. Il se plaisait à ce jeu. Vide, il y jouait souvent. Elle n’était pas la seule et elle le savait, mais mentalement elle le vivait comme on vit le temps de lire un livre. Comme un espace alternatif entre le monde qu’elle méprisait et l’idéal irréel qu’elle se construisait.

Son monde à lui était désormais trop parfait et il puisait sa puissance dans sa vision à elle. Il s’est construit comme une métropole, engloutissant tout ce qui entravait son expansion.

 En superpuissance, il voulut dominer. La dominer à elle, la posséder en entier, son réel et son fictif. Reconnaissant une dualité, si divisée elle-même, elle se lança.

Elle embrassa le démon de la fatalité, et se laissa envahir encore une fois. Pourtant elle savait sa trêve de courte durée. Si elle aimait rêver, elle n’était pas pour autant aveugle.

Rectificando

Œuvre à l’orange

Lorsqu’on atteint un certain degré d’implication, le retour à l’état d’ignorance extatique est exclu. Confrontée a ses mots, elle fume, elle se rempli d’une douleur forcée. Elle n’est plus femme mais fantôme amputé au monde des morts et condamne à vivre une demi-vie. Elle l’écoutait et l’aimait d’un amour figé, plastique. Adorant l’Exu, le démon, se donnant aux mains de son ravisseur. Elle voulait qu’il la guérisse, qu’il la touche et la purge. Mais l’histoire est finie avant d’avoir commencée. Il a rectifié le rêve.

Elle pleurait sa perte alors qu’elle le possédait toujours… Ses yeux mouillés se posent sur sa cigarette, c’est lui qu’elle voit à travers la fumée.

Consciente du temps qui passe, soudain tout devient clair, elle sait qu’elle ne peut plus marcher dans les rues avec détachement, elle ne veut plus prétendre pouvoir l’oublier, elle ne veut plus se tuer. Incontournable, inévitable, le temps la projette dans une histoire dont elle ne veut plus connaître la fin. Elle rejette l’ignorance avec outrage et demande l’inconnu, l’imprévisible.

Invenies

Œuvre au jaune

Ainsi, elle avait choisi le chemin de la douleur, c’était une décision non pas affective mais rationnelle. Elle se sentait comme une Jane Eyre des temps modernes. Elle vivait désormais une dualité des plus rassurantes. Sa vie devenant paradoxe et son rêve prenant forme.

Elle commençait à s’y plaire à ce jeu… entièrement. Avec l’un elle était adolescente silencieuse, donnant son corps mais très peu de son esprit. Avec l’autre, elle était femme, par son esprit elle désirait son corps, et par ses mots elle voulait l’assoiffer.

Par les phrases et les idées, elle aimait qu’il la fasse souffrir, elle se découvrait des affinités à cette douleur. Elle pense à George Sand et à l’amour des lettres, au sadisme philosophique, et elle se retrouve.

Occultum

Œuvre au vert

Deux semaines il hésita. Au quinzième jour, il écrivit de l’amour. Il l’aime. Du moins, il le croit, le pense, le rationalise, le sait. Il lui demanda sa réalité. A ce point de l’histoire, le rêve se dissout du réel, et la suite n’est plus que fantasme à espérer.

Elle cherchait une pierre mythique, il l’a vue, l’a trouvé et la lui a offerte, la posant délicatement sur son doigt. La dualité s’efface, se désintègre, désormais il peut la toucher, la sentir, la goûter.

La deuxième fois, elle était vêtue de vérité.

Dans un univers toujours pervers et plaisant, il la prend loin. Loin des mépris et des machines, loin, très loin du vide et du froid infernal… Seuls, trois jours durant, il l’inscrit en lui, la sublime.

Puis, il fume, elle le regarde et sourit, car elle le reconnaît.

Elle voulait vivre cet épisode comme l’espace qui définit le temps de lire un livre… elle l’a fait. Le livre terminé, elle connaît désormais la fin. Mais cette fin, trop moche, trop froide, calculée et téméraire, par trop humaine et réelle, elle ne l’écrira pas.

Elle écrira sa fin, digne d’un rêve. Trois jours elle l’a rêvé, trois jours elle l’a vue, trois jours elle l’a désiré, trois jours elle l’a écouté, trois jours il l’a fait souffrir, trois jours il l’a touché et pendant trois jours, ils se sont aimés.

Lapidem

Oeuvre au blanc

La dernière fois, elle était vêtue de blanc.

Il était chez lui, il écrivait encore, sur sa machine. Il faisait jour, les volets ouverts laissait entrer une brise fraîche qui parfumait la chambre... il regarde son dernier paquet de cigarettes avec nostalgie, il ne fume plus.

Il attend, et le temps passe.

Un bruit familier, une ombre connue.

Ainsi, en blanc elle arrive chez lui, elle fume toujours. Elle le regarde, baisse les yeux et l'embrasse furtivement.

 Elle voit un homme, un inconnu. Il ne lui offre pas un verre, il n'achète plus de boissons.

Elle lui prend la main, il la serre quelques secondes mais elle se retire. Elle se dirige vers le fauteuil pourpre, la lumière lui pique les yeux, elle se cache le visage et s'assoit.

Il prend un disque et alors s'entend une musique rythmée inclassable dans son genre, il continu à écrire. Elle l'observe, pose son regard sur ses mains, et suit les mouvements de ses doigts qui pressent érotiquement sur les touches marquées du clavier. Sur chaque lettre, une pression différente, amoureuse, délicate mais violente. Son esprit ressent un désir mais elle ne dit rien.

Elle le regarde faire souffrir son amante plastique et dévote.

Elle a visité son esprit un jour et lui a fait l'amour avec passion, il la conquit comme une terre neuve, elle l'a aimé, ensembles ils ont transformé la réalité, la rectifiant pour satisfaire leur plaisirs pervers.

Et en rectifiant, avec des mots, par des mots, elle a trouvé la lumière.

Sa lumière à elle, sombre et ambiguë. Sa pierre. Elle se lève et sort.

***